el año pasado me puse una corona en una noche entregada, rara y en el principio de un año en el que me iba a enamorar, iba a querer más a los que ya quería demasiado, iba a hacer el tonto por las noches e iba a buscar trabajo sin resultado a cambio. hoy cumplo 25, el lunes me echaron del trabajo, tengo muchos mocos pero estoy feliz. no tengo miedo al futuro.

"No estaba preparada para vivir en este mundo. Entre la vena de locura familiar que había heredado y el descontrol de nuestra educación, no tenía conciencia de sí misma ni sabía dónde podía estar la cordura en su mundo. Intentó rellenar el pozo sin fondo de su corazón con todas las drogas a las que pudo echar mano, pero no le sirvió de nada".

Cosas que los nietos deberían saber. Mark Oliver Everett

Lo que más nos interesa en esta vida es el amor, somos así de convencionales y poco sorprendentes. Cada plano tiene que ser un acto de amor. Querremos con un descaro implacable a todos aquellos cuyas imperfecciones sean merecedoras de amor. Me pongo intensa y vacía. Repito tres veces la palabra amor (cuatro), sé que esto no es literatura, es pura supervivencia.

robemos un coche

Y llega el final de esa película que iba sobre dos chicas que sobrevolaban la ciudad tóxica. Es un after con restos de cocaína y cubatas calientes. Y ellas ya no son brillantes. Una sólo quiere que le quieran así que se dedica a bailar con un chico guapo que hay en esa fiesta y a hacer el gilipollas, patética, borracha, completamente enamorada de la chica que se mantiene implacable. Quiere celos, quiere rabia, quiere que le diga joder, hazme caso a mí, qué haces bailando con ese imbécil. Esa noche tendrán un polvo salvaje, como los primeros. Y ahí habrá acabado todo.

Hoy he vuelto a dormir con Marc, Anna ha hecho un complot para que no tuviéramos internet durante todo el día y así pudieramos limpiar el pisito, hacer bricolaje, redecorar nuestras vidas y para que, en vez de psicopatear en facebook, yo dedicara mi tarde a escribir la mitad del guion de un corto. Dos chicas y una ruptura, todo va de eso, y de todas las historias que se empiezan a narrar por el final. Estoy triste. Y me apetece escuchar a Nacho Vegas, a Micah P. Hinson y a otros tristes. Siempre cuento la misma historia. Ayer Nerea me dijo que la tristeza es como la felicidad, que no dura siempre, y eso me mantiene con un ojo abierto. Tengo miedo y sé que me quedan nuevos fantasmas, idénticas estrategias y que esto sólo es el principio. Adiós, te quiero.

me dedicaré a trazar nuevos planes/
para merecer estar contigo hasta el final


sigue siendo mi declaración de amor y de intenciones favorita.

Me compré una caja llena de recetas y la uso de atrezzo en nuestra cocina. Todavía creo que puedo llegar a ser ordenada, buena cocinera, constante y coherente. También me parece que conocer a una chica de tu vida en una discoteca tiene literatura, esplendor y absurdidad. Y que quiero ver todas las películas de Cassavetes que no he visto. Barcelona está fatal y fantaseamos en irnos a Buenos Aires a grabar tarots durante unos seis meses. Las mejores historias de amor se cuentan desde el final. Con el adiós, te quiero y todo eso de que dentro de este horror no hay literatura, no.